der Weiße Berg ist bebaut und besiedelt
das rapsblühende schlachtfeld von einfamilienhäusern umzingelt
und die anwohnerwagenburgen stehen geparkt auf den knochen der helden
- ha! welche meint der?! -
untergänge hatten wir viele und hier heroben lag nur ein anfang für weitre
im nebel eines vergangnen novembers bereit - sechzehnhundertundzwanzig -
der anfänge war’s aber eben bloß einer und über den knochen der helden
ziehen nun jogger schnaufende runden werden hunde gassi geführt …

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Prag und ich, wir haben eine Beziehungskrise. Weil wir wissen, dass wir bald für lange, womöglich für immer, auseinander gehen werden. Das vergällt uns die letzten gemeinsamen Tage. Das macht, dass wir weinend auf dem Sofa sitzen, jede für sich, anstatt etwas Schönes zusammen zu unternehmen.
Man hat es ja geahnt: dass sich das Herz auf den letzten Drücker doch wieder an irgendetwas hängt.
Man hat es ja gewusst: dass es auch ein Zuviel an Schönheit geben kann, zu viel Prunk und Pracht, zu golden die goldene Stadt.

Ich habe versucht, die Stadt zu verlassen und wäre beinahe gescheitert: als ich am Hauptbahnhof eine Karte von Prag nach Plön lösen wollte, wo Freunde am Wochenende heiraten werden, wollte die Dame am Schalter mir eine Karte nach Plon in der Schweiz verkaufen.
Nein, sagte ich freundlich, Plön in Deutschland, Plön mit Ö.
Das gibt es nicht, sagte die Dame, es gibt nur Plon in der Schweiz.
Nein, Plön! Mit Ö! sagte ich.
Ja, wie denn ?!? rief die Dame ungehalten aus, kopfschüttelnd auf ihre Tastatur zeigend, ö habe ich nicht!
Wo denn das überhaupt sei.