Im Traum versuche ich mich daran zu erinnern, wie das Buch heißt, das ich lese. Ich komme nicht drauf. Ich denke die ganze Zeit: Ralf Wohlleben. Ralf Wohlleben. Ralf Wohlleben. Aber das ist nicht richtig. Ich sehe sein Bild vor mir, seine Haare, die aussehen wie die von Mecki, dem Igel.
Als ich aufwache, liegt das Buch auf dem Nachttisch: Peter Wohlleben. Er weiß viel über Bäume. Ich möchte über einen Wald schreiben, deshalb lese ich es.
Peter und Ralf haben tastächlich den gleichen Nachnamen, das ist mir vorher nie aufgefallen.
Ralf Wohlleben ist ein Unterstützer des sich selbst so nennenden NSU, „Nationalsozialistischer Untergrund“, eine rechtsradikale Terrorgruppe, welche mindestens 11 Menschen aus Rassismus ermordet hat. Die Namen der Täter sind bekannter, als die Namen ihrer Opfer: Halit Yozgat, Ferhat Unvar, Enver Şimşek, Abdurrahim Özüdoğru, Süleyman Taşköprü, Habil Kılıç, Mehmet Turgut, İsmail Yaşar, Theodoros Boulgarides, Mehmet Kubaşık, Halit Yozgat. 
Außerdem Michelle Kiesewetter.

Ich schreibe im Café Jericho. Frau Koutská vom Prager Literaturhaus hat es mir empfohlen. Die Leute um mich rum trinken Bier. Ich bin in einer anderen Timeline, trinke Cappuccino. Bei mir ist nicht Freitagabend, sondern irgendwann. Ich habe noch nie so viel und so konzentriert am Stück geschrieben. Trotzdem kommt es mir zu wenig vor, so viele Stunden haben die Tage hier und ich verbringe nur ein paar davon mit der Arbeit.

Wenn ich rausgehe, um Pause zu machen, irre ich umher. Es fällt mir schwerer, mich zu orientieren, als ich dachte. Die Straßennamen sagen mir nichts, die Straßen alle schön, das Licht magisch. Die Wohnung hat hundert Quadratmeter, was soll ich damit, alleine? Ich hoffe, dass mich Freund*innen besuchen kommen. Wenn ich das Fenster öffne, dröhnt die Moldau. Sie klingt ganz und gar nicht so wie die Musik, sodern stressig.
Ein Talent: Ega, wo ich bin, etwas finden, das nervt. Egal, wo ich bin, etwas finden, das mir gefällt.